Только что прошёл украинскую границу в пункте пропуска «Бачевск».
На самом подходе к границе, в поле, метрах, может быть, в пятидесяти от дороги, украинский крестьянин пашет землю. Очень символично пашет. Пашет так, как пахали его прапрадеды — плугом.
Старая белая грязная лошадёнка, мотая огромной костлявой головой, изо всех сил упирается в землю худыми ногами и тащит за собой плуг, которым рулит совсем даже не старый человек. Человек одет в грубый коричневый свитер, грязны спортивные штаны и калоши. Плуг в его руках прыгает, застревает, выныривает из под земли и человек обратно загоняет его в землю, и что-то кричит своей измученной кляче.
Украинскую границу я прошёл быстро. Минут за десять. На Русской границе очередь. Передо мной около пятидесяти автомобилей. Из них только три с русскими номерами, и одна машина с молдавскими. Остальные все наши: с желто-голубым флажком.
Прошёлся. Поговорил с людьми. Практически везде украинская речь. Иногда слышится галицкое наречие, но в основном полтавский говор. Люди веселы, не смотря на очередь. Шутки смех, вареные яйца, куличи, сало. Все, с кем я говорил, едут на работу. Работой очень довольны. Рады, что работа есть и что её много. Попробовал говорить про Украину. Никому не интересно. Замолкают.
О! Началось движение. Сало заворачивают в газету, хлеб в кулёк, скорлупу от крашенок в мусорные баки.
Расселись по машинам. Двинулись. В Россию. Сегодня Россия кормит этих украинцев.
Василий Волга